Intrigo al Concilio Vaticano II

La recensione e un invito alla lettura dell’ultimo libro di Rosa Alberoni

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Quando Paolo VI fu tradito dai suoi migliori amici

Il romanzo-verità di Rosa Alberoni sul Concilio Vaticano II

di Antonio Gaspari

Ha già ricevuto migliaia di prenotazioni ed è appena arrivato nelle librerie l’ultimo romanzo di Rosa Alberoni, Intrigo al Concilio Vaticano II (edizioni Fede & Cultura). Si tratta di un libro appassionante ed avvincente, in cui la realtà inedita e sconosciuta di quanto accadde al Concilio Vaticano II viene raccontata in forma romanzata. Un anziano funzionario della Curia Vaticana ha detto che “c’è più verità in questo romanzo che in mille opere scritte sul Concilio Vaticano II”.

L’attacco è fulminante: una giornalista, Rachele Vidal, viene inviata a Portovenere per seguire un incontro culturale. Lì conosce padre Robert, un eremita che le racconta verità sconvolgenti su quanto accaduto al Concilio. Già segretario del cardinale Britannico che prese parte alle sessioni conciliari, padre Robert è parte integrante di un gruppo di fedeli servitori del Papa che ha scoperto una cospirazione contro il soglio pontificio e contro la Chiesa.

L’esperienza di conoscere i traditori interni alla Chiesa, ha sconvolto padre Robert che, per questo, è diventato eremita. Rachele cerca in padre Robert un confessore che la guidi e le dia speranza, e si ritrova a conoscere la storia segreta del Concilio.

Le intenzioni del Concilio Vaticano II erano straordinarie e ottimiste. Giovanni XXIII voleva portare a compimento il rinnovamento della Chiesa iniziato da Pio IX con il Concilio Vaticano I ma non sapeva che si erano annidati nella Chiesa dei personaggi pronti a sovvertire il magistero petrino. Non si trattava solo di cardinali, teologi, vescovi, che erano sotto l’effetto di quella ideologia “sessantottina” che da lì a poco avrebbe sconvolto il mondo, ma di un gruppo organizzato, che agiva in maniera coordinata e segreta.

I cospiratori avevano le idee chiare: puntavano a ridurre il primato del Pontefice, condizionandolo con  la creazione e l’influenza delle Conferenze Episcopali, miravano a cancellare il ruolo decisivo di Maria  come madre del figlio di Dio, aspiravano a forme di utilizzazione del potere religioso così come facevano gli “ariani”, e sul piano morale, volevano l’autorizzazione all’utilizzazione delle pillole contraccettive, l’abolizione del celibato e l’apertura verso posizioni meno intransigenti nei confronti della difesa della vita e della famiglia naturale.

Alcuni personaggi della Curia compresero il pericolo e denunciarono la deriva protestante, ma il clima esterno ed interno era tale che i cospiratori erano sul punto di riuscire nel loro intento cospiratorio.

Lunedì 9 novembre 1964, il capo dei cospiratori scrisse una lettera che fece distribuire al suo gruppo, in cui spiegava che votando in un certo modo sarebbe stato possibile far passare nella Costituzione Dogmatica una prassi per cui il Papa avrebbe perso la sua prerogativa di Vicario di Cristo.

Nella lettera era scritto che una volta approvato quel passaggio il Pontefice non avrebbe potuto più scrivere le encicliche senza prima aver avuto il permesso dei vescovi e delle conferenze episcopali. Non si sa come e perchè ma quella lettera fu consegnata anche ad uno dei teologi fedeli al Papa. Il romanzo di Rosa Alberoni racconta, che il pontefice Paolo VI “si fece leggere la lettera più volte,  lacrime di rabbia e di sconcerto gli rigarono il volto ‘Mi hanno tradito! Mi hanno tradito! Eppure li credevo miei amici. O mio DIO aiutami!, il fumo di Satana è entrato nella Chiesa!’…”

Da quella che è stata definita da una certa cultura come “la notte oscura di Paolo VI”, il romanzo prende un ritmo forsennato e si trasforma in un “thrilling” che si svolge all’interno delle mura Vaticane nel bel mezzo del Concilio Vaticano II. I cospiratori che si riuniscono segretamente nella chiesetta di un cimitero teutonico,  il pontefice che, in principio, accoglie i cospiratori come suoi amici poi li scopre traditori, la battaglia contro tutto e tutti di una minoranza fedele all’istituzione che all’inizio sembra non avere nessuna possibilità di successo ed infine riesce a impedire che il papato e la Chiesa rovinino nella trappola preparata dai cospiratori, i tentativi ultimi di cambiare anche le parti scritte della Costituzione dogmatica.

Insomma un romanzo intrigante, molto più affascinante, dinamico e vero dei deliri descritti nel Codice da Vinci di  Dan Brown. Un romanzo che può spiegare quanto ancora non si è detto sul Concilio Vaticano II e che potrebbe diventare il best seller del 2010.

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INVITO ALLA LETTURA

Avvertenze al lettore

L’argomento trattato in questo romanzo è frutto di una fantasia folle che scorazza su un avvenimento storico recente. Quindi, essendo finzione non realtà, ogni riferimento a fatti e persone è puramente casuale

“Verrà giorno, infatti, in cui non si sopporterà più la sana dottrina, ma, per il prurito di udire qualcosa, gli uomini si daranno maestri secondo le  loro voglie, rifiutando di dare ascolto alla verità, per volgersi alle favole”

(2 Tm 4,3-4)

Capitolo primo

Mi chiamo Rachele Vidal, sono una giornalista e voglio raccontarvi di un intrigo  che mi è capitato di scoprire. Chi fa il mio mestiere sogna  e si prodiga, talvolta per tutta la vita, di venire in possesso di una notizia bomba.  Ciò che vi racconto è molto di più di una notizia eclatante, è una vicenda inimmaginabile, che non ho cercato, ma è rotolata sul mio cammino come un pallone lanciato da un giovinetto al di là della siepe.

Comincio dal principio.

Stavo facendo   di corsa gli ultimi metri del pontile di Forte dei Marmi. Il marinaio mi aspettava con la mano tesa. Balzai nel traghetto ed entrai nel cabinato. Andai verso la prua. In seconda fila vi erano due posti vuoti. Mi tolsi dalle spalle lo zaino,  lo posai su uno dei sedili vuoti, e mi sedetti su quello accanto alla vetrata.

Erano gli ultimi giorni di settembre e il traghetto era semivuoto. E a me, che vivo quasi sempre in posti affollati, quel traghetto con poche persone a bordo  dava un certo sollievo.

Gli occhi fissi sulle morbide onde del mare, che si rincorrevano  verso la costa rigogliosa e lucente nel sole, mi comunicavano una lieta  serenità. Alle mie spalle delle coppie  parlavano sottovoce in lingue diverse: francese, tedesco, inglese e russo.

Non mi girai per memorizzare i loro volti. Passando avevo notato che erano tutte persone di mezza età in vacanza. Io però non ero in vacanza, mi ero ritagliata quel giorno, come mi capitava qualche volta quando vengo mandata dal mio giornale per seguire un congresso. Anzi, dovrei dire  un “evento” come ormai  si usa definire  qualsiasi manifestazione pubblica, come se si dovesse sempre indicare  la scoperta dell’America da parte di Cristoforo Colombo.

Ci avevo provato più volte a sottolineare l’insensatezza dell’uso improprio di quella parola nelle riunioni di redazione, ma il direttore  ad un certo punto mi aveva detto:

“Rachele, fattene una ragione, non si può svuotare l’oceano con un cucchiaio. Della perfezione della lingua non importa più  a nessuno, e non solo in Italia”.

Io mi limitavo a scuotere la testa sorridendo”

“Ridi,  ridi pure, ma è così”

“Rido di me e dei nostri connazionali che con indifferenza fanno a brandelli la nostra lingua. Non sanno il male che si fanno,  e ci fanno.”

“E’ un brutto segno, lo so.  Ma non possiamo da soli porvi rimedio. La TV la fa da padrona. Rassegniamoci  ad inseguire i gusti dei tempi.”

“Alleluia!”

“Ti mando ad un incontro culturale. Va bene la parola “incontro” al posto di “evento”?”

“Dove avviene l’incontro?”

“In Versilia: l’hanno chiamato…” e cercava fra i suoi fogli accumulati sul tavolo da riunioni, “ecco!, La forza della ragione. C’è anche un teologo francese, vai a curiosare”.

“E perché no. Così mi prendo due o tre giorni di vacanza”

“Uno”

“Due”

“Uno. E fammi capire se ha ancora forza la ragione in quest’ epoca”

E così avevo rimediato un giorno di riposo. Certo, non c’era da esultare, però era sul mare, quindi valeva il doppio.

* * *

Il mio traghetto era  giunto nel Golfo di Porto Venere. Mi  trovai la cittadina di fronte con la sua muraglia di case, accatastate l’una attigua all’altra  come tante scatole alte e strette. Sembravano uscite dalla matita multicolore di un bambino.

Un bambino dal gusto raffinato, feci fra me sorridendo: il rosso sangue di bue si alterna con il grigio, giallo ocra, rosa antico, bianco,  grigio perla, giallo siena, e tutte le persiane  verde brillante. E al di sopra svetta come nume protettore il campanile della chiesa di  San Lorenzo. E il castello

Di là c’è una vista incantevole. L’ultima volta ci sono stata con mio marito… e gli occhi mi si riempirono  di lacrime.

Il battello si avvicinava lento all’attracco.  Mi rimisi sulle spalle lo zaino.

Poggiai i piedi sul molo. I turisti accanto a me iniziarono a far foto.

“Wonderful!”, sentii esclamare una voce femminile.

Sì, è proprio meravigliosa questa baia, convenivo con lei avvicinandomi alla passeggiata con i gazebo dei ristoranti sulla passeggiata che invitavano ad accomodarci.

L’aria era calda. Dei bambini vocianti giocavano a palla.

Mi avviai verso la penisola occupata dal  borgo medioevale. Le mura grigie striate di bianco sorgevano dalla roccia. La chiesetta di San Pietro con il suo piccolo campanile davano alla penisola l’aspetto di una prua speronata di un grande bastimento di pietra proteso verso il mare aperto.

Salii lentamente la scalinata dai gradini larghi e bassi, adatti alla salita di chiunque, vecchi e bambini. Ed anche a me, con questo zaino che mi pesa. Mi sono portata  tutto dietro, anche il registratore con le vecchie cassette, come una ragazzina delle medie timorosa di non avere proprio tutto a portata di mano.

Arrivata sulla soglia della chiesetta, vidi nella penombra un sacerdote  inginocchiato di fronte all’altare.

Mi fermai, non mi andava di turbare la sua preghiera. Girai su me stessa ed uscii.

Andrò anch’io a rivedermi la grotta di Byron.

Ma poi, mentre fissavo  l’isola della Palmaria, cambiai idea. Cercherò di farmi traghettare là, non voglio correre anch’io ad omaggiare la grotta dedicata all’inglese, quasi fosse quella del Redentore. Byron, più che poeta, fu un  dissennato in gara con se stesso  per dimenticare il proprio corpo malforme.

Ritornai verso il molo con passo lesto. Vidi un uomo giovane  che si prendeva cura di una piccola barca: biondo, robusto, a torso nudo, i capelli lunghi legati dietro la nuca. Accanto a lui un’adolescente esile. Gli  rassomigliava. Le stava porgendo la cima di una fune.

“Mi scusi, lei traghetta i turisti alla Palmaria?”

“E’ il mio mestiere diurno”, mi rispose con un lieve sorriso.”Di notte pesco”

“Potrebbe accompagnarmi?”

“Faccio il primo giro fra un’ora”

“Vorrei andare sola. Le pago la corsa. Mi fa questa cortesia?”

“Certo. Salga. Andiamo, figlia”

La ragazzina balzò nella barca con sicurezza e si sedette di fronte a me. Il marinaio mollò gli ormeggi.

Pochi minuti e  poggiavo i piedi sul molo della Palmaria.

“Se vuole, signora, la riporto indietro fra un’ora, quando accompagnerò  qui i turisti. Altrimenti fra due ore e mezzo, quando passerò per riprenderli prima dell’ora di pranzo”

“Vedrò. Intanto le pago la corsa. Quanto le devo”

“Faccia lei”

Infilai nella tasca dei pantaloni la mano, tirai fuori una banconota, e  gliela porsi.

“Va bene così?”

“Sì, grazie” . Prese la banconota e salì in barca

* * *

Mi avviai  per il viottolo che porta al punto frontale alla Chiesa di San Pietro. Il viottolo serpeggiava fra alberelli da frutta e cespugli mediterranei. Ad un tratto, a picco sulla scogliera vidi una sorta di casa matta ricavata da un masso grigio.

Mi avvicinai, lo scrutai mentre frugavo nella memoria. L’avevo già vista in una delle mie visite precedenti:  era una postazione di difesa, antica, con le feritoie aperte sulla baia.

Mi tolsi lo zaino, lo poggiai a terra, tirai fuori la giacca, la piegai e la posi accanto alla fredda postazione. Mi sedetti sopra e appoggiai la schiena contro la pietra antica: era liscia, levigata dalle innumerevoli  burrasche marine. Ne aveva subite tante, quante? Milioni? Miliardi?

Ma cosa te ne importa, tanto tu non hai memoria. Io sì, è questo il miracolo e l’enigma del mio far parte degli esseri  umani.

Non so come, mi ritrovai a pensare all’inquietante sacerdote francese che mi aveva affiancata la sera prima nell’incontro culturale. Durante il dibattito aveva pronunciato frasi ambigue a tal punto da risultare incomprensibili. Parole camuffate per non dire ciò che avrebbe voluto dire.  Era stato presentato dal conduttore dell’incontro come un grande teologo, un professore della Sorbona, autore di numerosi libri, quindi avrebbe dovuto saper comunicare il suo pensiero con semplicità.

Sentendolo girare a vuoto, come mi accadeva spesso negli ultimi anni,  mi ero chiesta mentalmente e più volte: “Perché sono qui?”.

Dopo il vaniloquio del prete, venne il turno del filosofo che, da abile affabulatore, brandiva l’occasione per raccontare di sé. Un vero show.

Il conduttore faceva il suo mestiere, ed io, imbrigliati il desiderio di fuga e la voglia di urlare ad entrambi il vuoto dei loro interventi, avevo cercato di riprendere il tema dell’incontro.  Il pubblico aveva seguito con l’aria assente. E non aveva torto: era l’unico che, ascoltando, usava la ragione e non ne veniva a capo in quel labirinto di monologhi sgangherati  e slegati  dal tema annunciato.

* * *

Per cena mi ero trovata a tavola seduta accanto al sacerdote, sì, proprio lui che più di tutti mi aveva messa  di  pessimo umore. Ma, come vuole la buona educazione, ormai  ero là e dovevo recitare la mia parte di persona civile. Portai lo sguardo sul mare,  lo spettacolo del  tramonto  mi stava addolcendo il cuore. Il sole si tuffava dietro il promontorio di Porto Venere, infuocando l’orizzonte.

Era stato  allora che mi era venuto il desiderio di tornare a Porto Venere.

Dopo l’aperitivo il servizio della cena era lento e lo spazio per conversare tanto. Non ricordo bene come, mentre ero immersa nei miei pensieri, con il tramonto negli occhi, all’antipasto sentii il sacerdote  dire che il diavolo non esiste.

“Il diavolo  è una nostra invenzione”, stava sentenziando.

A quel punto mi intromisi.

“Allora, padre, gli estensori della Bibbia sono dei mitomani? E anche Gesù, che chiama Satana, menzognero, falsario, omicida sin dal principio,  parlava a vanvera?”

E il prete, magro, il profilo affilato, le mani bianche, dita affusolate, gestualità misurata, infilato nel suo abito nero con il collarino bianco non si era mosso nella sedia, né l’espressione del volto era cambiata al mio disappunto.

“Vai a sapere  cosa ha detto Gesù”

“E’ scritto nei Vangeli, lo sappiamo”

“Di Vangeli ce ne sono tanti, venirne a capo è difficile…”

“Io mi riferisco ai quattro contenuti nella Bibbia, non a quelli apocrifi”

“Sono stati scelti quelli…”

“…perché sono stati scritti da due degli apostoli di Gesù e  due dei seguaci di San Pietro, che ha raccontato del suo vissuto accanto al maestro, e loro hanno scritto. Pietro, lei mi insegna, era un pescatore, non un letterato come Matteo e Giovanni, quindi raccontava non scriveva”.

Anch’io cercavo a fatica di usare un tono pacato e distaccato simile al suo, nascondendo lo stupore per quelle affermazioni che uscivano dalla bocca di un sacerdote cattolico.

“Ma tutti hanno scritto decenni dopo. Ed hanno scritto quello che pensavano loro dei discorsi di Gesù, come facciamo a sapere se è tutto vero ciò che hanno scritto. Sono opinioni personali”

“Insomma, lei vuol dire che gli apostoli hanno agito come Platone con Socrate”

“Nessuno mette in dubbio che Gesù fosse un uomo saggio”

“Quindi Gesù è  un uomo  come Socrate.  E la Madonna?”

“Una donna che ha partorito Gesù, ma non aveva capito niente di suo figlio. Tanto è vero che anche lei era sotto la croce, insieme a tutti gli altri, ad insultarlo”

“Allora se Gesù è stato solo un uomo saggio, una sorta di gemello di Socrate, la Madonna una madre snaturata, è ovvio dedurre che il diavolo non esiste”

“E’ una nostra invenzione”

“Lei saprà sicuramente  che un poeta francese ha scritto: l’astuzia più grande del diavolo è quella di farci credere che lui non esiste. Sentendola parlare mi sembra che Satana sia riuscito nel suo intento”

“Ma come fa una persona colta come lei a credere a simili fandonie?”, si era girato a guardarmi con un sorriso di commiserazione sulle labbra.

“Sono in buona compagnia: Paolo VI  prima e Benedetto XVI ora, ci hanno ricordato che il diavolo esiste, è la nostra epoca  che fa di tutto per negarlo”

Nel sentir nominare Benedetto XVI, per la prima volta,  il prete francese si era scomposto. Il corpo si era irrigidito, con le mani aveva afferrato i braccioli della poltrona facendo un piccolo balzo mentre  sibilava tagliente:

“Ma è quello che pensa lui! E’ una sua opinione! Lui non è il depositario della verità! E poi, nonostante ciò, in giro si dice che non sia  un grande teologo”

“Il papa si attiene al Vangelo, alla tradizione, ai Padri della Chiesa, ai testi sacri, non prende i patriarchi, i profeti, Cristo, la Madonna, i Santi tutti e li scaraventa nel mare. Capisco che il mare questa sera è di un colore bellissimo, tuttavia non merita un tale bottino”

Glielo avevo detto con un amaro sorriso sulle labbra.

Il conduttore che era seduto alla mia destra ed aveva seguito in silenzio il nostro gelido  battibecco, cercò di trascinarci fuori dal guado.

“Padre, ci racconti di Sartre, di Simon sua moglie, prima mi ha confidato di averli frequentati per molti anni”

E lui, come se niente fosse, assunse un   tono di voce gioviale, il viso gli si era illuminato, persino un sorriso compiaciuto era apparso sulle labbra sottili.

“Simon era una donna  arcigna, ma lui, oh lui era un grande uomo!”

* * *

Dopo cena, arrivata in albergo, mi arrovellavo. Perché non gli ho strappato il collarino a quel  prete francese? Perché non ho smascherato quel cappellano del diavolo?  Non è giunta l’ora di abbandonare le buone maniere e usare la franchezza dicendo pane al pane?

Le parole di quell’essere arrogante che si nasconde nella tonaca, e soprattutto con quella aria da furetto approfittava  della millenaria tradizione di riguardo dovuta ai sacerdoti, mi gonfiavano il cuore di collera, impedendomi di prender sonno sino alle quattro del mattino.

Anche in quel momento  che ero là, con la schiena contro la pietra grigia della postazione di difesa, il ricordo vivo della sera precedente mi inquinava il piacere di ammirare il paesaggio e di rilassarmi in quel giorno di riposo strappato al mio direttore.

C’è sempre una buona ragione per auto-censurarci, quando scriviamo, pensavo inquieta.

Durante la notte avevo rimediato un articolo, elogiando il buon senso della gente che, nonostante il martellamento quotidiano dei media e dei cattivi maestri, non riesce a soffocare, perciò continua a tessere la convivenza civile. Sui relatori nessun commento veritiero, frasi di rito.

Anch’io sono una spacciatrice di menzogne come quel prete apostata, mi dicevo accendendomi nervosamente una sigaretta.

“Non essere troppo severa con te stessa, Rachele! Non spacci menzogne, cerchi soltanto di sopravvivere. E non ti accontenti di cercare l’infinito nel paesaggio che hai di fronte, hai ancora la forza di cercare la verità e speri di trovare il riflesso dell’amore di Dio negli esseri umani che incontri”

Mi voltai di scatto: il capitano Ascanio Sforza era là di fronte a me, e mi osservava con  un sorriso dolce sulle labbra.

Guardai lui e poi gettai una rapida occhiata alla baia, desiderosa di scorgere  il suo antico vascello. E’ così che mi era apparso l’ultima volta, mentre ero su un’altra isola. No,  del vascello nessuna traccia. Ma… da dove è sbucato?

Già, che domanda sciocca!  Non ho mai capito se fosse un uomo o una presenza misteriosa che si materializza ogni tanto sul mio cammino. E legge i miei pensieri come soltanto Dio può.

Buttai la sigaretta e mi alzai.

“Capitano! Sono davvero felice di rivederla!”

“Sei pronta per affrontare un altro scoglio?”

“Dipende da quale degli scogli, capitano. Ne vedo talmente tanti, un vero labirinto. Ci vorrebbe Arianna con il suo filo  per guidarmi verso casa.”

Il capitano si accovacciò su un sasso.

“Si rimetta a sedere”

Meccanicamente ubbidii.

“Rachele, l’essenziale è  individuare il vulcano che ha eruttato i macigni, per trovare la forza di navigare nel labirinto di scogli”

“Allora, mi aiuti ad individuare la montagna eruttiva …la prego”

“Quel sacerdote…”

“…è un cappellano del diavolo! un traditore! il segno peggiore dei nostri tempi!”, lo interruppi furente.

“In ogni tempo Satana ha trovato i suoi cappellani. Oggi sono solo più sfrontati, cioè adeguati al clima sociale”, commentò  fissando l’orizzonte.

Restai in silenzio, di certo avrebbe aggiunto qualcosa  di inatteso, con lui  non dovevo stupirmi di niente.

“La prepotenza di quel sacerdote è l’effetto di un terremoto avvenuto in Vaticano qualche tempo fa”

“Quale?”

“Ricorderai della notte buia di Paolo VI?”

“Sì, qualcosa… la stampa l’aveva definita La notte oscura  di Paolo VI”

”Ti rivelo l’inizio di quella notte. Ascolta e memorizza.

Il papa dopo una frugale cena aveva raggiunto la sua cappella privata. Terminate  le preghiere  si dirigeva pensieroso  verso la sua camera. Ma ad un tratto alle sue spalle sentì il passo frettoloso e la voce affannata  di don Riccardo, il suo aiutante di camera.

“Santità!  Santità!”

Paolo VI  si girò.

“Che c’è?”

“Ho una lettera per lei, Santità”, gli rispose don Riccardo ansimante.

“Dal tuo affanno deduco che ne conosci il contenuto, e non deve essere niente di buono”, fece il Papa avviandosi verso il suo studio.

Don  Riccardo lo seguiva scuotendo il capo.

Paolo VI prese posto alla sua scrivania.

“Mi dia la lettera, don  Riccardo. E non sia spaventato! Ne verremo a capo”.
“E’ una lettera riservata”, tenne a sottolineare don Riccardo mentre gliela porgeva. “Me l’ha consegnata padre Bastian che l’ha ricevuta di nascosto  da padre Robert. Padre Bastian mi ha detto che sono affari urgenti e gravissimi”

“Uno scandalo sessuale?”

“No,  peggio, Santità”

Il papa aggrottò la fronte.

“E cosa c’è di peggiore di uno scandalo sessuale nella chiesa di Cristo? Solo un  omicidio,  ma non riesco a  concepire un tale atto in questo luogo.”

“Tradimento, Santità”

Paolo VI tirò fuori il foglio dalla busta, diede uno sguardo rapido ed esclamò:

“E’ in olandese, non comprendo con chiarezza ciò che è scritto. Mi chiami padre Bastian”, disse senza sollevare lo sguardo dal foglio.

“Però, Santità, anche lui non  conosce  l’olandese”, osservò  don Riccardo.”Ci sarebbe padre Robert..”

“E dove si trova padre Robert?”

“E’ nell’anticamera insieme a padre Bastian”

“E allora falli entrare subito.”

Pochi secondi e padre Bastian e padre Robert  entravano con passo  lesto.
“Santità”

Palo VI alzò lo sguardo su di loro. Notò che i due gesuiti avevano l’aria allarmata.

“Mi dicono che lei conosce bene l’olandese”, disse rivolto padre Robert.

“E’ vero, Santità”

“Allora legga, per favore, e ad alta voce”, gli disse    porgendogli il foglio, Padre Robert lesse senza indugi.

Mentre il sacerdote leggeva il volto del pontefice diveniva terreo, le mascelle serrate, e le labbra disegnavano una smorfia amara.

“Mi hanno tradito! mi hanno tradito!!”, e benché fragile e all’apparenza poco energico, picchiò i pugni sul tavolo,  si alzò, aggirò la scrivania e comincio’ ad andare avanti e indietro sotto lo sguardo smarrito e addolorato dei suoi fedeli collaboratori.

“Mi hanno tradito, ed ora come faccio a fermarli?”

Poi  si diresse verso la sua cappella. I sacerdoti, con passo felpato, lo seguivano a distanza. Temevano per la sua salute, non volevano lasciarlo solo in quell’ora così tremenda.

Videro che il pontefice era caduto in ginocchio davanti al crocifisso, poi si era lasciato andare bocconi  sul pavimento, sui cui cominciò a  battere i pugni, e con voce rotta dal pianto mormorava:

“Cosa devo fare? dimmelo Tu, mio Dio!  Aiutami! Il grande Tentatore è entrato nella tua Chiesa. Tu solo puoi scacciarlo, Tu solo puoi guidarmi! Dimmi cosa devo fare! Cosa ti aspetti da me, cosa!? Sono fragile, e loro sono tanti”

Alla dolorosa invocazione del Pontefice i volti dei tre sacerdoti si rigarono di lacrime.”

A questo punto il capitano  Ascanio Sforza   tacque.

Io non fiatavo, aspettavo  che riprendesse il racconto, ma lui  teneva lo sguardo fisso sulla baia.

“E allora? Cosa c’era scritto nella lettera? E cosa accadde dopo? Capitano, la prego, continui”

“Può farlo il testimone di quell’evento meglio di me.”

“E come faccio a trovarlo? Di un  tradimento avvenuto in Vaticano  nessuno sarà disposto a parlarne. E poi sono trascorsi tanti anni”

“Troppi. Dei partecipanti al Concilio Vaticano II, sono ancora su questa terra solo alcuni, fra cui l’ultimo pontefice  e qualche collaboratore di Paolo VI. Tu sei disposta ad esplorare il luogo  che ha eruttato i macigni? Sei disposta a far conoscere la congiura ordita a danno del successore di Pietro?”

Mi alzai in piedi.

“Certo! Ma come faccio a scovare ciò che è rimasto nascosto per decenni? Non posso certo andare dal papa e dirgli:  ‘Santità, mi racconti della congiura avvenuta durante il  Concilio Vaticano II’. Perché è questo ciò che lei si aspetta da me?”

“C’è ancora qualche collaboratore superstite che può rivelargli la congiura ”, mi rispose laconico  Ascanio Sforza.

“Ma io non li conosco, capitano, lei mi chiede l’impossibile”

“Talvolta l’impossibile diventa possibile quando è giunta l’ora. Dipende da te, Rachele”

“E sia! Ma qualche indizio potrebbe darmelo”

Il capitano si era alzato in piedi e mi guardava sorridente.

“Ce l’hai già l’indizio. Il gesuita, anzi il teologo gesuita che ha visto prima nella chiesetta ne sa molto. Cercalo, conducilo  a parlare. Buona fortuna, Rachele!”

Si mise il berretto e si avviò per il viottolo.
“Capitano, la rivedrò? “

“Te la caverai da sola. E non avere paura!”